Deseando que fuese miércoles
Aquí estoy, metida en la habitación de mi novio, llorando mientras escribo esto y él ve The Office en el salón. ¿De verdad disimulo tan bien? ¿O es que no es interesante preocuparse por lo que me pasa? Ya no sé qué pensar... excepto que me gustaría morirme. No estaría nada mal. Es más, lo deseo. Aquí no hago nada relevante ni quiero hacerlo. A mi alrededor quizá le importe mi existencia, pero creo que “no mucho”. Una vez muerta, dejaría de llorar, de sofocarme, de angustiarme... de sufrir. Esto de vivir es una fuente de sufrimiento continuo e inagotable, sin posibilidad de darle boleto y mandarla a la mierda desde una perspectiva socialmente aceptada. Si aún no me he arrojado por una ventana, creo que es por mis padres. Quizá antes pensaba que por mis allegados y demás... pero sinceramente, a esos se les pasaría. Quienes no podrían superarlo son mis padres; demasiado tienen los pobres con sus vidas como para encima añadirles semejante peso a la espalda. La muerte de una hija. No se l